sabato 8 gennaio 2011

A tavola con il Gattopardo

Alla fine del pranzo venne servita la gelatina al rhum. Questo era il dolce preferito di don Fabrizio e la Princi­pessa, riconoscente delle consolazioni ricevute, aveva avuto cura di ordinarlo la mattina di buon'ora. Si presentava minacciosa, con quella sua forma di torrione appoggiato su bastioni e scarpate, dalle pareti lisce e scivolose impos­sibili da scalare, presidiata da una guarnigione rossa e verde di ciliegie e di pistacchi; era però trasparente e tre­molante e il cucchiaio vi si affondava con stupefacente agio. Quando la roccaforte ambrata giunse a Francesco Paolo, il ragazzo sedicenne ultimo servito, essa non consisteva piú che di spalti cannoneggiati e di blocchi divelti. Esilarato dall’aroma del liquore e dal gusto delicato della guarnigione multicolore, il Principe se la era goduta assistendo allo smantellamento della fosca rocca sotto l'assalto degli appetiti. Uno dei suoi bicchieri era rimasto a metà pieno di marsala; egli lo alzò, guardò in giro la famiglia fissan­dosi un attimo piú a lungo sugli occhi azzurri di Concetta salute del nostro caro Tancredi" disse. Bevve il vino di un solo sorso. Le cifre F.D. che prima si erano distaccate ben nette sul colore dorato del bicchiere pieno non si videro piú.

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Il Principe aveva sempre tenuto a che il primo pranzo a Donnafugata avesse un carattere solenne: i figlioli sotto anni erano esclusi dalla tavola, venivano serviti vini francesi, vi era il poncio alla romana prima dell'ar­rosto; e i domestici erano in cipria e polpe. Su di un solo particolare transigeva: non si metteva in abito da sera per non imbarazzare gli ospiti che, evidentemente, non ne pos­sedevano. Quella sera, nel salone detto "di Leopoldo" la famiglia Salina aspettava gli ultimi invitati.

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Il Principe aveva troppa esperienza per offrire a degli invitati siciliani in un paese dell'interno, un pranzo che si iniziasse con un potage, e infrangeva tanto piú facilmente le regole dell'alta cucina in quanto ciò corrispondeva ai propri gusti. Ma le informazioni sulla barbarica usanza forestiera di servire una brodaglia come primo piatto erano giunte con troppa insistenza ai maggiorenti di Donnafugata perché un residuo timore non palpitasse in loro alll'inizio di ognuno di quei pranzi solenni. Perciò quando tre servitori in verde, oro e cipria entrarono recando ciascuno uno smisurato piatto d'argento che conteva un torreggiante timballo di maccheroni, soltanto quattro su venti persone si astennero dal manifestare una lieta sorpresa: il Principe e la Principessa perché se l'aspettavano Angelica per affettazione e Concetta per mancanza di appetito. Tutti gli altri (Tancredi compreso, rincresce dirlo) manifestarono il loro sollievo in modi diversi, che andavano dai flautati grugniti estatici del notaio allo strlletto acuto di. Francesco Paolo. Lo sguardo circolare minaccioso del padrone di casa troncò del resto subito queste manifestazíoni indecorose.

Buone creanze a parte, però, l'aspetto di quei babelici pasticci era ben degno di evocare fremiti di ammirazione. L'oro brunito dell'involucro, la fragranza di zucchero e di cannella che ne emanava non erano che il preludio della sensazione di delizia che si sprigionava dall'interno quando il coltello squarciava la crosta: ne erompeva dapprima un vapore carico di aromi, si scorgevano poi i fegatini di pollo, gli ovetti duri, le sfilettature di prosciutto, di pollo e di tartufi impigliate nella massa untuosa, caldissima dei maccheroncini corti cui l'estratto di carne conferiva un prezioso color camoscio.

L'inizio del pasto fu, come sempre avviene in orovincia, raccolto. L'Arciprete si fece il segno della croce e si lanciò a capofitto senza dir parola; l'organista assorbiva la succolenza del cibo ad occhi chiusi: era grato al Creatore che la propria abilità nel fulminare lepri e beccacce procurasse talvolta simili estasi, e pensava che col solo prezzo di uno di quei timballi lui e Teresina avrebbero campato un mese; Angelica, la bella Angelica, dimenticò i migliaccini toscani e parte deIle proprie buone maniere e divorava con l’appetito dei suoi diciassette anni e col vigore che la for­chetta tenuta a metà dell'impugnatura le conferiva. Tan­credi, tentando di ,unire la galanteria alla gola, si provava a vagheggiare il sapore dei baci di Angelica, sua vicina, nel gusto delle forchettate aromatiche, ma si accorse che l’esperimento era disgustoso e lo sospese, riservandosi di risuscitare queste fantasie al momento del dolce; Don Fa­brizio, benché rapitto nella contemplazione di Angelica che gli stava di fronte, ebbe modo di notare, unico a tavola che la demi-glace era troppo carica e si ripromise di dirlo al cuoco l’indomani; gli altri mangiavano senza pensare a nulla e non sapevano che il cibo sembrava loro tanto squi­sito perché un'aura sensuale era penetrata nella casa.

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A disotto dei candelabri, al disotto delle alzate a cin­que ripiani che elevavano verso il soffitto lontano le piramidi di “dolci di riposto" mai consumati, si stendeva la monotona opulenza delle tables à thé dei grandi balli : coralline ­le aragoste lessate vive, cerei e gommosi gli chaud- froids ­di vitello, di tinta acciaio le spigole immerse nelle soffici salse, i tacchini che il calore dei forni aveva dorato, le beccacce disossate recline su tumuli di crostoni ambrati decorati delle loro stesse viscere triturate, i pasticci di fe­gato grasso rosei sotto la corazza di gelatina; le galantine color d'aurora, dieci altre crudeli colorate delizie; all'estre­mità della tavola, due monumentali zuppiere d'argento con­tenevano il consommé, ambra bruciata e limpido. I cuochi delle vaste cucine avevano dovuto sudare fin dalla notte precedente per preparare questa cena.

Caspita quanta roba! Donna Margherita sa far bene le cose Ma ci vogliono altri stomaci del mio per tutto questo.”­

Disprezzò la tavola delle bibite che stava sulla destra luccicante di cristalli ed argenti, si diresse a sinistra verso quella dei dolci. Lì immani babà sauri come il manto dei cavalli, Monte-Bianco nevosi di panna; beignets Dauphine che le mandorle screziavano di bianco ed i pistacchi di verdino; collinette di profiteroles alla cioccolata, marroni grasse come l'humus della piana di Catania dalla quale, di fatto, attraverso lunghi rigiri esse provenivano, parfaits rosei, parfaits sciampagna, parfaits bigi che si sfaldavano scricchiolando quando la spatola li divideva, sviolinature in maggiore delle amarene candite, timbri aciduli degli ananas gialli, e «trionfi della Gola" col verde opaco dei loro pistacchi macinati, impudiche 'paste delle Vergini." Di que­ste Don Fabrizio si fece dare due e tenendole nel piatto sembrava una profana caricatura di Sant'Agata esibente i propri seni recisi. 'Come mai il Santo Uffizio, quando lo poteva, non pensò a proibire questi dolci? I 'trionfi della Gola” (la gola, peccato mortale!), le mammelle di S. Agata vendute dai monasteri, divorate dai festaioli! Mah!"

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Da Tomasi di Lampedusa: Il Gattopardo

Universale Economica Feltrinelli

Capodanno e pasticcio

Silenzio in casa, tutti a letto i sei figli . Dai piani bassi saliva la scala un profumo familiare legato solo a quella precisa ricorrenza: Capodanno. Cristina, la piccola di casa e la meno dormigliona era la prima a vedere uscire dal forno di una stufa rovente di legna il capolavoro della mamma: un trionfante panettone dorato che sprigionava tutta la sua fragranza. Dentro la crosta dolce si nascondeva una succulenta pasta (mezze maniche), condita con il più pregiato carniere di stagione del papà: le anitre.

Cristina correva ai piani alti a svegliare gli altri cinque fratelli, certa per una volta, di essere la benvenuta.

Era l'ora di pranzo e a tavola si scatenava la stessa allegria di ogni capodanno.

Una tazza di brodo caldo serviva ad aprire lo stomaco per accogliere il famoso ormai tradizionale PASTICCIO DELLA MAMMA.

Al taglio della prima fetta si sprigionava una nuvola di profumo intenso di ragù che sorprendeva per il contrasto con la crosta calda di pasta frolla, trionfo dolce salato degno della cucina gonzaghesca approdato sulla nostra tavola.

Iniziava felicemente un nuovo anno per gli otto della famiglia.

Lia e Cristina

Nel tempo dell'avvento...

Mentore passava per tutte le strade, entrava accolto in ogni casa, versava da un fiasco in un bicchiere o in una scodella l'acqua benedetta e consegnava "al spergul", usciva regolarmente con un'offerta per la chiesa. Era il sagrestano.

Mi affascinava quel bastoncino di legno bianco con in cima, fatto a mano da Mentore,un gomitolo di riccioli ricavati dallo stesso legno che si doveva intingere nell'acqua benedetta per procedere alla solenne benedizione della tavola della vigilia. A metà bastoncino, prima dell'impugnatura, un ciuffetto di riccioli che richiamava il primo, a scopo ornamentale completava graziosamente il rudimentale aspersorio. Era destinato a me. Io ero la più piccola della casa e secondo la tradizione, mio era il compito di benedire solennemente col segno della croce, stando in piedi sopra una sedia per aspergere come si doveva, con l'acqua benedetta, la tavola e la zuppiera dei tortelli fumanti. In piedi, tutti i famigliari mi accompagnavano nel rito ed io, investita di quella carica, mi sentivo importante ed emozionata.

Poi quel bastoncino, non so proprio per quale significato simbolico, doveva essere bruciato e questo lo rendeva ai miei occhi, inconsciamente, magico e scaramantico, per questo controllavo nella stufa che bruciasse tutto e bene.

Ancora oggi la tavola della vigilia viene benedetta dal più giovane della casa, ma l'acqua si va a ritirare in chiesa in bottigliette di plastica, nessuno lavora più il legno per fare "al spergul".

Il mio vissuto è già storia ...???...

Deira

Il rognone di Mr. Bloom

Mr. Leopold Bloom mangiava con gran gusto le interiora di animali e di volatili. Gli piaceva la spessa minestra di rigaglie, gozzi piccanti, un cuore ripieno arrosto, fette di fegato impanate e fritte, uova di merluzzo fritte. Più di tutto gli piacevano i rognoni di castrato alla griglia che gli lasciavano nel palato un fine gusto d'urina leggermente aromatica.

I rognoni erano nel suo pensiero mentre si muoveva quietamente per la cucina, sistemando le stoviglie per la colazione di lei sul vassoio ammacc­ato. Luce e aria gelida nella cucina ma fuori una dolce mattina d'estate dappertutto. Gli facevano venire un po' di prurito allo stomaco.

I carboni si arrossavano.

Un’altra fetta di pane e burro: tre, quattro: giusto. Non le piaceva il piatto troppo pieno. Giusto. Lasciò il vassoio, sollevò il bollitore dalla mensola e lo mise di sbieco sul fuoco. Stava lì, grullo e accosciato, col beccuccio sporgente. Tazza di tè fra poco. Bene. Bocca secca. La gatta interita girò attorno a una gamba del tavolo con la coda ritta.

- Mkgnao!

- Oh, sei qui, disse Mr Bloom, distogliendosi dal fuoco.

La gatta rispose miagolando e girò di nuovo interita intorno a una gamba del tavolo, miagolando. Proprio come quando incede impettita sulla mia scrivania. Prr. Grattami la testa. Prr.

Mr. Bloom guardava curioso, gentile, la flessuosa forma nera. Pulita a vedersi: la lucidità del pelo liscio, il bottoncino bianco sotto la radice della coda, i lampeggianti occhi verdi. Si chinò verso di lei, mani sulle ginocchia.

- Latte per la miciolina, disse.

- Mrkgnao! Piagnucolò la gatta.

Li chiamano stupidi. Capiscono quello che si dice meglio di quanto noi no si capisca loro. Capisce tutto quel che vuole. Vendicativa anche. Chi sa che cosa le sembro io. Alto come una torre? No, mi salta benissimo.

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Aspettando che il tè fosse pronto, tolse il bollitore dal fuoco e schiacciò la padella sui carboni accesi e stette a guardare il grumo di burro scivolare e struggersi. Mentre scartava il rognone la gatta miagolava famelica contro di lui. Dagli troppa carne e non piglia più topi. Dice che la carne di maiale non la mangiano. Kosher. Toh. Lasciò cadere il foglio sanguinolento per lei e calò il rognone nel burro sciolto frigolante. Pepe. Lo sparse con le dita, torno torno prendendolo dal portauova sbreccato…

Aprendo la porta con una spinta del ginocchio portò dentro e lo posò sulla sedia accanto al capezzale…

(Conversano mentre la moglie Molly mangia…)

..Il cucchiaino cessò di mescolare lo zucchero. Lei guardò fisso davanti a sé, inalando per le narici inarcate.

- C'è odor di bruciato, disse. Hai lasciato qualcosa sul fuoco?

- Il rognone! gridò lui subito.

Si ficcò il libro alla meglio in una tasca interna e, urtando con le dita dei piedi contro la seggetta sgangherata, corse verso l'odore, precipitandosi giù per le scale con gambe di cicogna spaventata. Un fumo pungente si sprigionava da un lato della padella con uno spruzzo iroso. Infilando un dente della forchetta sotto il rognone lo staccò e lo rivoltò sul dorso come una tartaruga. Appena bruciacchiato. Lo fece saltar via dalla padel­la nel piatto e ci fece poi colar sopra il poco sugo marrone.

Tazza di tè ora. Si sedette, si tagliò e imburrò una fetta di pane. Pelò via la carne bruciata e la buttò alla gatta. Poi se ne infilò una forchetta­ta in bocca, masticando con discernimento la carne gustosa ed elastica.

Cotto a puntino. Un sorso di tè. Poi tagliò dei quadratini di pane, ne inzuppò uno nel sugo e se lo mise in bocca. Che cos'era quella storia studentello e d'una merenda? Spianò la lettera a lato del piatto, leggendola lentamente nel masticare, inzuppando un altro quadratino di pane nel sugo e portandoselo alla bocca.

(Bloom mangia lentamente un pezzo di rognone dopo l'altro mentre legge una lettera della figlia Milly)

Da J.Joyce: Ulisse

Oscar classici Mondatori, pagg.60-63.